第357章 回来了（1/2）

码头边的石墩被太阳晒了一天，到傍晚还温着。

建军随意的蹲在上面，手垂在膝盖前面，手指一下一下叩着石头的棱角。

船从河道拐弯的地方露头的时候，他看见了。不是看清了船，是看见了柴油机排出来的黑烟，在傍晚灰蓝色的天上一团一团地散。他从石墩上站起来，蹲太久，膝盖咯嘣响了一声，他没管。

船靠岸，柴油机关了。突突突的声音像被人掐住了脖子，一下没了。安静得耳朵嗡嗡响。先下来两个挑担子的，然后是挎篮子的，最后才是秀英。

她穿着一件蓝底碎花的布衫，领口的扣子系得严严实实。头发用橡皮筋扎着，扎得低，搭在后脑勺。手里拎着一个蓝布包袱，包袱鼓鼓囊囊的，布面被撑出了里面东西的轮廓——圆的、方的、长条的。

建军走过去，伸手接包袱。

她没客气，递过来。包袱落到他手里的时候沉了一下，他手指收紧了。里面是红薯干和腌菜，红薯干压得实，包袱拎在手里像一袋湿沙子。

“来了？”她说。

“嗯。”

两个人并排往回走。建军走在靠马路的一边，秀英走在他右手边。她低着头看着脚下的路。土路上坑坑洼洼，她每一步都踩在实的地方。

“家里没事了？”她问。

“没事了。”

秀英把滑下来的布衫领子往上拉了拉，手指在锁骨上停了一下。夕阳从西边照过来，她的侧脸上有一层薄薄的光，鼻梁的影子落在左脸颊上。

两个人的手之间隔着几寸。那几寸里什么也没有，只有傍晚的凉风从村道上灌过来，从他的手背吹到她的手背。他感觉到了那股风，手指微微张了一下，又收拢。风过去了，手还在原处。

她已经看见了那几寸？不知道。她没低头，没偏头，眼睛看着前面的路。

进村的时候天已经暗了。村口老榕树下几个纳凉的老人，看见他们，手里的蒲扇停了半拍，又摇了。建军推开院门，秀英跟进去。院角的柴垛比半个月前矮了些，但新添了几捆劈好的柴，码得整整齐齐。水缸盖子盖着，水瓢搁在上面，瓢口朝下。

秀英把灶房门推开。

灶房不大，灶台占了半间。锅盖盖着，锅台上有一层薄灰，她用手指摸了一下，指腹上沾了灰，捻了捻。

“你先歇着，我来做饭。”建军站在门口。

秀英没回头。从碗柜里拿出米盆，掀开水缸盖子，水瓢舀水。水倒进盆里的声音在灶房里闷闷地响。“你坐了一天船，歇着吧。”

建军没动。站在门口，看着秀英淘米、添水。水从盆里倒进锅里的时候，米粒在锅底散开，白色的，一粒一粒。她把锅盖盖上，蹲下来生火。

灶膛里的柴是建军昨晚劈好的。长短一致，粗细均匀，每一根切面都斜斜的，一刀下去，没有第二刀。她把柴架好，划了火柴。火柴头擦过砂纸，嗤的一声，火苗蹿起来。她凑过去点柴，柴没着，烟先冒出来了。白烟从灶口涌出来，呛了她一下，她偏过头，眯着眼，咳了一声。咳得不大声，像是怕建军听见。

建军蹲下来，从她手里接过柴棍。他没有把柴拿出来重新架，只是把最舔着了上面的柴。火大了。

灶膛里的火闪了一下，光从火苗缩回去，颧骨上的光没了，下巴尖上的光还在，像一滴没干的雨痕。

秀英看着那几根柴。她看着柴头的斜面，看见那一刀劈下来的力度——不快，但准。她没说话，把火钳放在灶台上。

建军站起来，退回门口。

秀英把围裙系上，从灶台后面拿出几个红薯，在水盆里洗。红薯上还带着泥，她用指甲抠掉一块，泥块掉进水盆，沉下去。

“你娘还说什么了？”建军站在门外。

“说让你少抽点烟。”秀英没回头。

建军摸了摸裤兜。兜里有烟，烟盒被他的体温捂热了。他没拿出来。

晚饭端上桌。稀饭、咸菜、豆腐乳、炒红薯叶。红薯叶是秀英走之前种的，现在长了一拃高，嫩尖掐下来，锅里扒拉两下就熟。

两个人在桌边坐下。桌面上有一道裂缝，从桌沿一直延伸到中间，像一条干涸的河。秀英把豆腐乳碟子放在裂缝上，正好盖住。

建军端起碗，喝了一口稀饭。稀饭烫，他停了一下，吹了吹，又喝。秀英夹了一块豆腐乳，咬了一小口。豆腐乳咸，她嚼了两下，眉头微微皱了一下。

灶膛里的火星还没灭。透过灶口的缝能看见，一明一暗，像一个人在远处眨眼睛。

“你瘦了。”她说。

建军低头喝稀饭。他的下巴比半个月前尖了些，颧骨也高了，眼窝深了一点。秀英看着他，目光从他的眼眶移到颧骨，又从颧骨移到下巴，像在数他到底瘦了多少。

“没有。”他说。

“有了。”秀英又咬了一口豆腐乳，嚼得慢，“下巴都尖了。”

建军没再说话。他喝了两口稀饭，把碗放下，拿起筷子夹了一口红薯叶。

灶膛里的一粒火星爆了一下，啪的一声，很轻。

吃完了，秀英收碗。她把碗摞在一起，筷子拢在手里，端着往灶房走。建军跟在后面，手里拎着那袋红薯干和腌菜。

灶房里的水龙头开始放水。水不大，细细的一股，冲在碗壁上，溅起细密的水珠，沾在她手指上。她把碗一个一个刷过去，刷完一个摞一个，摞得很稳。

建军站在灶房门口，把红薯干和腌菜放在门边的桌上。他靠着门框，没进去。

“这段时间，有人来找过我。”他说。

秀英手上的刷子没停。“谁？”

“不认识。马德胜的人。”

秀英把刷子放下，把锅翻过来，水倒掉。锅底还粘着几粒米，她用锅铲刮了一下，刮掉了。“说什么了？”

“说让我别跟王大海干了。说能给我安排事，一个月三十块。”

秀英把手在围裙上擦了擦。擦得很慢，每根手指都擦到了，拇指、食指、中指、无名指、小指。擦完了，又擦了一遍。

“你怎么说的？”

“我说我不认识你。”

秀英看着灶膛。灶膛里的火星还在闪，亮一下，暗一下，亮一下。她的脸上被那点火星的光照亮了一瞬——照亮了她的眉心和她左颧骨上一小片雀斑。然后暗下去，雀斑不见了，眉心还亮了一下，像有人用手指点了一下又缩回去。

“你怕不怕？”她问。

“怕什么？”

“怕他们再来。怕他们……”她的声音低下去，没说完。

建军想了想。那几秒里灶膛里最后一点火星灭了，灶房暗了。外面的月光还没照进来，只有从门口漏进的一点天光，灰灰的。

“怕。但也没什么好怕的。”

秀英把围裙解下来。围裙的带子在腰后打了个结，她扯了一下，没扯开，又扯了一下，开了。她把围裙叠好，挂在墙上的钉子上。钉子钉得很深，围裙挂上去的时候，钉子纹丝不动。

“王家大哥让你叫你回来的？”她问。

“嗯。他说安全了。”

秀英把掉在脸侧的头发拢到耳朵后面。手指从额角划到耳后，划了一道弧线。耳朵后面有一块疤，小时候磕的，像一小片干裂的树皮，摸上去粗糙。她摸了一下那道疤，手指停下来。

“那就不怕了。”她说。

建军看着她。嘴唇动了一下，想说什么，没说出来。他把裤兜里的烟拿出来，在手里转了一下，两下，三下，又放回去。

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